L'ennui

Ce soir, j'aurais bien du temps à tuer. En plus il pleut.
J'irais bien dans un cinéma de quartier écouter un projecteur qui ronfle en cliquetant,
assombri sur des fauteuils en velours trop rouge, avec des gens autour.
Je rencontrerais des amis, on irait boire un verre, casser une graine, voir un western.
En sortant, on regarderait les deux ou trois voitures qui passent dans la nuit de mon bourg,
mais ce serait à Paris, c’est bien mieux.
L'écran nous aurait un peu égayés, un peu perdus.
La rue se couvrirait de Solex et de Panhard, des femmes en manteau, avec des hauts talons.
Chez moi en mansarde, du papier et des cahiers, des manuscrits, des cartes postales.
Ce soir, j'ai du temps à tuer.
Je vais m'inventer l'aspirateur et la lessive, tiens…